תראו אותו. עומד שם בין כולם, צוחק כאילו שיש לו על מה. הידים בכיסים, הראש מוטה מעט למטה, וכל הגוף שעון על הקיר. איך הם מסתכלים עליו, מנהיג.
הם לא רואים את העיניים שלו?
עיניים קרות כאלה. אישונים בתוך ים של כחול, וקור. וחושך שם, בעיניים הכחולות האלו. בחושך הזה יש הרבה הכאב. וייאוש. לא תסכול, לא. אדם שרוצה למות לא מרגיש מתוסכל. אתה מתוסכל רק כשמשהו לא מצליח לך. אדם מיואש? הוא כבר לא מנסה.
הם לא עוזרים לו. לא הם, ולא הבגדים שהוא קונה. לא הבושם. לא החברה, שנצמדת אליו כדי לשאוב קצת חום אנושי.
אין בו חום. היא לא רואה את העיניים שלו? כל כך קרות.
הם עומדים מולו, מאזינים בקשב למילים שלו. כמו חומה הם עומדים. חוצצים בינו לבין העולם. הם לא מבינים? הוא צריך גדר. הוא צריך מסגרת. הוא צריך מישהו שיישמור עליו. אבל לא, הם מרחיקים אותו מהעולם, מהעזרה, ורק מבודדים אותו עוד יותר.
כמו אדם רדוף הוא מביט בהם. נחנק. כמו צב שיודע שעוד רגע ציפור גדולה תעוט עליו ותעוף איתו למעלה למעלה, ואז תזרוק אותו.
והוא יישבר. לרסיסים. והדם יימרח על הרצפה, והוא ימות.
הוא נשאר איתם רק בשביל זה. אבל לא, הם לא מבינים את התפקיד שלהם. במקום להרוג אותו, הם נושאים אליו עיניים, מצפים לבדיחה. במקום לכלות אותו, הם מקשיבים לו, קולטים כל מילה.
והחושך בעיניים שלו! כל כך כואב, כל כך מייאש.
אז כשהוא שולף פתאום סכין, אני לא מתפלאת. אני אפילו באה לעזור לו. שימות, אם זה מה שיעשה שלא יכאב לו, לבן שלי.
לא בדיוק מבוסס. רק קצת. ולא על אמא שלי.
