זה הכאב הזה, זה לא אני, אני מבטיח. אני מביט בך בעיניים רוגשות, מכוסות דוק קל של עצב, ואתה מסיט את מבטך וצוחק. צוחק, כל כך בקול, בקול הגבוה והצורמני הזה שלך ואני מתכווץ, כושל לאחור, נשען על הקיר, חיוור, ואתה ממשיך לצחוק. וצוחק. וצוחק וצוחק ואני רועד. ואני לא מבין מה קורה כאן ומבולבל ורועד ואתה צוחק. צוחק עלי, צוחק על המילים שלי, אני כבר לא יודע ולא אכפת לי. אני מנסה לברוח, אבל בורח אליך, והמעגליות האינסופית הזאת, ואבא אמר לי שצריך להתקרב אליך עד כמה שאפשר, אבל אני מפחד מהבבואה שציירתי לעצמי, שלך, עומד שם וצוחק. כי מה אני? ואני יודע שזה לא זה ושאתה מחכה לי, מוכן לחבק, אוהב ורוצה אותי ומחכה שאני אחזור אבל אני בורח מהבבואה שלי ובורח אליך ונתקל בבבואה וצורח בפחד ממך למרות שאני בכלל לא מפחד אלא אוהב אבל הבבואה הזאת, שאני ציירתי, מפחידה אותי כל כך. ואני יודע שרק בעיניך תביט ושלמת רשעים תראה, אבל אני בכל זאת בורח ובורח ומסתתר בך וטומן את ראשי הרחק הרחק אצלך כי מחסי העליון אתה אבל רץ הרחק הרחק ואתה מחלץ אותי ומכבד ואני מפחד להישיר מבט לעיניך, למרות שכבר הותרתי את הבבואה המפחידה הזאת אי שם מאחור.