ליבא לפומא לא גליא. הלב לא מגלה לפה.
הפה לא יכול לומר מה יש בלב.
אי אפשר למצק את הענן למילים.
אפשר להקיף אותו,
אפשר לצעוד דרכו,
אפשר לשאוף
ואפשר לנשוף.
אבל אי אפשר למצק אותו.
הוא בורח.
שביבים של אורות, נסורת של תובנות,
ומים,
מים חיים בדרכם אל הכלי.
שברים של זכרונות,
קרעים של רצונות,
ותמציות,
תמציות של רגשות,
שעברו ושהוות,
ואולי גם שעתידות.
ויש גם חוטים.
חוטים של הכרות.
חוטים שצריך לטוות.
ובין לבין מתהלך הערפל,
חושף ומחביא,
סמיך ועבה.
מחניק.
מעיק.
הכל נמצא שם והכל גם לא.
והניסיון לנסח כאילו אינו,
הרוח חוטפת הכל.
המילים מתחילות להתהוות,
מנסות,
מתאמצות,
אבל מיד נשטפות בזרמי האוויר.
ולפעמים, לפעמים רואים אותן מתנפצות.
עומדים חסרי אונים, בעיקר מאוכזבים,
עוד חסרים לנו כמה כלים.
אולי חסירה לנו גבורה
או רצון טהור להגיע למטרה.
אבל מי יודע ומי יכול לשפוט,
כי כשאתה סובל אתה מתרכז במציאות
ולא בתיאוריה,
העיקר שייפסק,
שיניח לי את נפשי.
ומפעם לפעם אנחנו מכניסים עוד שלב.
עולים מהמרתף
או שמא יורדים מהגג,
וסוגרים דלתות,
ועולים
או אולי יורדים
במדרגות,
ומנסים לנוח קצת בשקט,
ולהשיג פתרונות.
ולצידנו
ממשיכים ליפול אבני הזמן,
ולנו לא נותר
אלא מידי פעם
לתפס על ערימה של רגעים.
ובסוף היום הפה לא יכול לומר מה יש בלב.
הלב לא מגלה לפה.
ליבא לפומא לא גליא.

